Che Писал(а):почему при прочтении этого стиха я не верю ни единому слову? или вы лицемерите или я слишком циничен. а может виной тому штампы про дедов отцов пролитую кровь и особенно явная злободневность этого опуса.

Ro-neF Писал(а):Zombie_ice, всегда найдутся ценители (типо меня) и критики (типо Che). поэтому так бует всегда.
che не в обиду!)
......про Победу стих норм, тока тяжело писать про то, чего мало знаешь! можно допустить много грубых ошибок, за которые потом придёт кара земная)))

Zombie_ice Писал(а):

Che Писал(а):почему при прочтении этого стиха я не верю ни единому слову? или вы лицемерите или я слишком циничен. а может виной тому штампы про дедов отцов пролитую кровь и особенно явная злободневность этого опуса.

Мне почему-то не понятно одно - вы пытаетесь сказать этим, что мы не должны писать стихи о победе(восхвалять победу) и, что это тема уже "не популярна"?

Che Писал(а):

Zombie_ice Писал(а):

Che Писал(а):почему при прочтении этого стиха я не верю ни единому слову? или вы лицемерите или я слишком циничен. а может виной тому штампы про дедов отцов пролитую кровь и особенно явная злободневность этого опуса.

Мне почему-то не понятно одно - вы пытаетесь сказать этим, что мы не должны писать стихи о победе(восхвалять победу) и, что это тема уже "не популярна"?

писать можно о чем угодно но оригинально надо, а не так как у тысяч других. и не лепить клише. искуссво поэзии это не рифмование строк и ритмика, это умение найти незатертое сравнение и рисовать словами как красками. чтобы получалась картина, со своим настроением и уникальная. а не агитационный поцреотический штамп с привкусом школьной самодеятельности.

zzashpaupat Писал(а):из творчества моего брата

Забывший Имя и поросший Мхом

Что нужно в имени тебе моем?
Оно ведь было на века забыто всеми,
И небо заливалось Кровью и Огнём,
А я всё продолжал лежать в уютном склепе….

Так продолжалось мириады лет подряд,
Забыв про боль, не видя тьмы и света,
Не помня ветра рев, огонь костра, дожди набат.
И мысль о пробужденьи для меня была запретом.

Я вырос одиночкой, я Изгой
Воспитанный Судьбою на погибель…
Крепки оковы стали, как и мой покой,
Но как же я при жизни научился ненавидеть!!!

Я ненавидел быдло, грязных шлюх и дураков,
Которые на площади визжали пред публичной казнью.
Здесь свист кнута и дыба, сталь заржавленных крюков,
Но если ты был возведён на эшафот, вдохни-ка воздух вперемешку с гарью!

А после отвезут воронам на прокорм
И хорошо, если не бросят уличным собакам,
Хотя какая разница? Сей Мир уже тебе не Дом,
И пара сапогов твоих досталась катам.

Нет ни могил, ни камней преткновенья, нет Имен,
И свитки памяти давно уже истлели,
И лишь обрывки мыслей Проклятых Времен
Таких как у меня в холодных склепах уцелели.